C'est perdu au milieu
D'un petit bois de France
Que l'on trouve si l'on peut
Et avec de la chance
Parmi les Morguerites
Et les Zarbes en colères
Non ce n'est pas un mythe
Ni un lieu ordinaire
De diverses variétés
D'nombreux Chiampamignons
Il suffit de tomber
Sur un de ces filons
Leur allure effrayante
Cache une énorme tristesse
De nature déplaisante
La seule chose qui leur reste
Pas simple de les cueillir
Puis, faut plusieurs bouillons
Ce sont des durs-à-cuir
Mais s'avèrent être très bons...
